Las Glosas son finísimas!

Como agradecimiento anticipado, copio aquí el mensaje con el que aparecerá editada. Corresponde a un comentario en un blog de Clarin.com.

Te invito a leerme:
http;//premioconsuelo.blogspot.com

Pintores, escultores, bailarines, actores, saben que sin una estética poética no hay acción humana posible, por útil que pareciera resultar, que esté exenta de ella.
Porque la poesía es palabra, en su sentido amplio. La palabra como comunicación escrita u oral, pero también es seducción y belleza.
Las religiones identifican a Dios como la Palabra. Y ahí es sinónimo de Creación.
Los habitantes del mundo globalizado, enbuenahora, deberían aprenderlo.

Existe un pensamiento enojosamente oligarca: la cultura es para disfrutar en la intimidad y para los que puedan costearla. A los cerdos, fútbol, morbo y espejitos de colores, para poder timarlos con mayor facilidad.
Por supuesto, estoy totalmente en contra de esa idea retrógrada. Cualquier esfuerzo que realicen las sociedades para salir de la absurda creencia de que una imagen vale más que mil ideas, debe ser desterrada si queremos vivir en un mundo respirable.
Y ni que decir que los chinos llaman ideogramas a los signos que representan cada término o morfema de su lenguaje.

Entonces, aplaudo la idea de llevarla a los subtes, como se lleva la música de instrumentos. El bien decir es música en sílabas, escribía el peruano Marco Martos. Nos complacemos en las armonías, cadencias, ferocidades e intentamos la ciclópea tarea de inteligir más y mejor el sinsentido o la razón de la vida humana.

Por último, sí es un consuelo para los desesperanzados y un placer para los optimistas.
Tan así es, que bauticé a mi blog de poesía como Premio consuelo (http://premioconsuelo.blogspot.com)
Allí dejo, sin aspirar a derechos de autor ni a fama inmerecida, mi expresión literaria personal.

¿Cuánta gente visita blogs de este tipo?
Poca, muy poca. Casi siempre la misma minoría.
Si me conocieran por verme dando consejos en Gran Hermano, un poco más. No mucho.

Si llevamos nuestros discursos a la calle, como los peatones de Sabines o los fingidores de Pessoa, tal vez, no quiero aventurar un probable o seguramente, tendríamos un
mundo más solidario, más justo. Recuperaríamos algunos valores, que hemos perdido en promiscuidad ficcional de las relaciones humanas actuales.

Porque la poesía que es un acto de amor, una infinita paciencia, un entretejido inacabable como aquel de Penélope, también es civismo (sobre el tema hay un enorme trabajo de Kovadloff, que he leido en la web).

Para no dar más lata, quiero copiar aquí /como desquite y consuelo, como es menester/ una canción escrita por mí, hace bastante tiempo (no registrada en SADAIC, ya que eso exigere música en pentagrama y tiene un costo económico que si no la canta algún apadrinado por las discográficas más fuertes, será de y en balde):

PALABRAS

Las palabras son
como agüitas de nieve,
desleídas y breves.

Las palabras que huyen,
diezmando los desiertos
del valle de los muertos
son faldas de mujer
con sus medias de seda,
caprichos en la greda,
consuelos del placer;
elipsis de los gestos
del mundo manifiesto,
tablones, estaciones,
las palabras dormidas
nos sanan las heridas.

Luego dicen que son
banderas del destierro,
cantar del Martín Fierro,
los signos y las cruces,
motivos taquicardias
del ángel de la guarda.
Mentiras acuñadas.
Asaltos, sinrazones.
Desmanes de pasiones.

Hay palabras de alarma,
Palomas en guitarras:
las palabras canciones.

Apenas si suspiran,
susurran, se estremecen,
como niñas pequeñas,
o embisten, palidecen
los peces del estanque,
trigales como flechas
mecidas entre guantes.

Se guardan opiniones,
lenguaje de las señas,
anunciando cigüeñas
adolecen razones
igual que una tormenta
violenta, muy violenta.

Inventan brusquedades,
paradojas, causales,
resucitan edades,
y sobre todo, cuentan
de briznas y abalorios
del vago Purgatorio,
igual que las verdades
que hostigan vanidades.
Embriagan los colchones,
asustan corazones,
incordian los conventos
de brujos de descuento,
la barca de Caronte,
el fuego de Anacreonte,
manías del invierno,
Incienso del Infierno.

Las palabras escritas,
pañales de bolsillo,
son cerillas lejanas,
cabañas, espejismos
y mientras mansamente,
palabras son palabras,
enrojecen la mente
del juego de uno mismo.

Felices Fiestas.
Lu.